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Um breve e suave toque, assim, de mansinho. É sempre o primeiro. Aquele que foi no parto das horas e instantes, e o vir a ser, no desfecho do tempo. Fixados entre quatro margens, o instante único. Naquele quarto da maternidade, só havia as duas, mãe e filha embaraçadas por nós que, de tão fortes, se tornariam cegos de afeto.